люблю малкавианок
В праздник принцессе не хочется знать, сколько лет ей осталось жить
Новая шуба в полста соболей, и никак не сносить позор
Мир леденеет, восстали до неба холодные витражи
Медлит, надменно ступает зима, превращая тела в фарфор
В святки гадают на имя, и первый прохожий тебе - жених
Солью посыпав кудели, крестьянки бегут из домов в метель
След от Великого Полоза золотом вспыхнул и сразу стих
Тесен корсет, как чужое веселье; принцессе пора в постель
Празднуй своё поражение, слуги ушли, никого в живых
Жди вестовых с того света, шей венами вензель на новый флаг
В полночь корзина подснежников будет в покоях стоять твоих
Что ты хотела - ребенка, мужчину, карету? Качай кулак..
Ангел её обмирает у края, в шажочке от высоты
Белый цветок распустился под кожей - щекочущая пыльца
Смерть не найдешь ни в ларце, ни в яйце, ни в игле - только там, где ты
Видишь, стоит: руки матери, взгляд - отца. (с)
Новая шуба в полста соболей, и никак не сносить позор
Мир леденеет, восстали до неба холодные витражи
Медлит, надменно ступает зима, превращая тела в фарфор
В святки гадают на имя, и первый прохожий тебе - жених
Солью посыпав кудели, крестьянки бегут из домов в метель
След от Великого Полоза золотом вспыхнул и сразу стих
Тесен корсет, как чужое веселье; принцессе пора в постель
Празднуй своё поражение, слуги ушли, никого в живых
Жди вестовых с того света, шей венами вензель на новый флаг
В полночь корзина подснежников будет в покоях стоять твоих
Что ты хотела - ребенка, мужчину, карету? Качай кулак..
Ангел её обмирает у края, в шажочке от высоты
Белый цветок распустился под кожей - щекочущая пыльца
Смерть не найдешь ни в ларце, ни в яйце, ни в игле - только там, где ты
Видишь, стоит: руки матери, взгляд - отца. (с)
Ш.Ш.
Я подумал - я много видел. И могилы, и птиц в потолке.
Прохожу возле стен - касаюсь пальцами старых тканей. Что портьеры, что двери, что окна - едино все. Ничему не учился, все знал - а теперь вот кажется, превзойти ничего не способен был.
Над камином - портрет. И вокруг - не единой души. В коридоре пара свечей горит - как положено, по традиции, освещать путь усопшему.
Двери закрыть. Я теперь это легко смогу сделать. Досчитать до пяти, улыбнуться и разлететься в пыль.
Наверху, надо мной, бывше-живым, тоже - мертвый, со статной спиной и руками, сложенными воедино.
Вспомню - когда впервые увидел его, так и подумал - ни сын, ни дочь, не достигнут такого величия или такой спины.
Мысли собраны в такую идеальную симметрию, что впору ходить как циркачу по ним. Очень много мелких мыслишек. Ассоциативных, но банальных, как никогда. Ничего не делается. Только перманентно думается. Еще перманентно боится, не_придумывается и не выходит_ся.
Интернет работает с такими перебоями, что обновлять страницу стало навыком. Перелюбил и Сэйджо, и Беса и т.д. Цепляюсь за Анастасию, хоть кто-то остался. И почему все исчезает? И почему завтра так близко?
Чего-то я совсем расклеился, не? Будущее покрыто туманом, а навыков рассеивания у меня нет. Разве что бубен. Даже бубна нет.