Я вернулся в свои прохладные воздушные замки.
Наливаю до донышка (именно так, до_донышка) ничего в никуда.
Мне кажется, я так резко наебываю себя покупкой-продажей спокойствия на (здесь несколько миллионов различных сочетаний) и остаюсь в проигрыше.
А я бы, наверное, будь я менее эгоистичен, более спокойный, смог бы даже когда-нибудь написать о половине жизни, как о каком-то цикличном процессе.
Пока судьбе не надоест преподносить мне подарки (мы вчера долго смеялись над этим с ней), и я останусь в своих прохладных воздушных замках.
В спокойствии.
Когда-нибудь проникнуться настолько, чтобы написать.
Почему я не умею отматывать пленку назад?
Ах да, мироздание и все такое.
Хуево как-то.
Я сам себя наебал.
И в следующий раз я серьезно подумаю.