Страшно, что лопнет нерв,
И пройдутся
Руки мои
По округлым формам,
Цветы и вырез
Помнутся... (с)
Никогда не было так, чтобы до огня - руки горели холодом. И током било железо от этих нервных окончаний на подушечках пальцев.
Я просила поговорить со мной... Обо всем.
Смеялся, что юбилей скоро, так мерзкомерзкомерзко.
Было бы невиннее, если бы не пальто. Не каблучки, а кроссовки мягкие. Как заебала меня моя память со всеми песнями.
Иду и думаю - начало разговора из головы вылетело. В руках тереблю очки.
-Знаешь, я за это время не встретил человека...
-А я встретила.
Спасибо за честность о девушке, льстит, улыбает, надо ли...
Дело оказалось совсем не в памяти на других.
Не заводи мою руку за спину свою, не повернусь, знаю цену жестам и всем повадкам, и голову вбок, повыше, как гордость, кусать щеку, не губу - при фонарях же идем, господи, надо ли мне себя выдавать...
Идиот. Это волшебство - так неожиданно-неспрашиваяменя взять за руку, пф, переплетать пальцы.
Пусть играет с твоим переводом "Она не знала", "Он скучал", "Сломанная любовь". Последнее точно не для меня, просто песня красивая.
Пафоспафоспафос. Идиотский пафос.
Все эти мелодии, красивые, разумеется, на всю громкость на улице, что я отвечать должна?.. Ну держи, держи, у тебя руки горячие, у меня - холод.
Оно, наверное, потому, что переплетая пальцы, я твои не сжала. Отпустил бы - отпустил.
Оно кончилось. Каретное фолшебство темных улиц и песен.
На хуй, убиваешь.